A menudo nos empeñamos en ver sólo lo que queremos. Desde pequeños, vemos que los grandes regalos son los mejores, que más vale que sobre que no que falte. Y crecemos, pero lo hacemos única y exclusivamente pensando en nosotros. Más bien, en lo que los demás esperan de nosotros. Somos lo que nos hacen ser, valoramos lo que nos obligan a valorar, y prestamos atención a lo que nos plantan delante de las narices.
Esta es la razón de esta fotografía.
Desperté una mañana de febrero y empezó mi pequeño ritual.
Desperezarme, incorporarme, caminar a tientas hacia la ventana, levantar la persiana y saludar a un nuevo día. Para mi sorpresa, había llovido. No me apetecía nada aquel día, pero la plantita que cumplía justo un mes desde el cumpleaños de mamá, me miraba sonriendo. Sobre ella reposaba una pequeña gota de agua, perfectamente definida y preparada para rodar en cualquier momento sobre la hoja roja de la Euphorbia pulcherrima. No lo pensé ni un solo segundo. Saqué la cámara y dediqué parte de la mañana a fotografiar la gota desde distintos ángulos. Llegué tarde a la universidad, pero no importó.
Lo que había empezado como un día mojado y triste, se había convertido en un precioso martes cargado de plantas en las que jamás había reparado mi atención.
Más tarde, salió el sol.
Pensé que sería algo complicado... y al final ser feliz se reducía a vivir... vivir mis pequeños momentos del día con esas personas que me aman, con los que me abrazan, me besan y me desean el bien. Tan simple como conducir así, beber y reír, cocinar riendo, despertar con sonrisas, acostarse a carcajadas, llamar y decir tonterías... tan simple como enseñar más los dientes que las lágrimas.
Si mis palabras no fueran de verdad, no podría escribirte lo que veo por las mañanas. Las palabras no inventan mentiras, yo invento mi verdad, la alimento con un simple suspiro de tus ojos, con el sabor de tu voz, con el color de tus sueños.
Los malos momentos se suceden los unos a los otros, día tras día, como fieles gotas de lluvia que caen sobre el asfalto caliente y se destrozan convirtiéndose en más gotas que caen alrededor de la primera. Los malos momentos son así. Tormentas de verano. Lluvias de primavera. Da igual, porque todos son distintos excepto en una particularidad, siempre, SIEMPRE terminas mojado. Lo mejor viene después. Cuando el sol empieza a despuntar. Cuando el calor veraniego parece una toalla en invierno secando las gotitas del rocío sobre un cuerpo mojado. Esa sensación me gusta. Poco a poco se alejan las nubes grises. Poco a poco aparecen las sonrisas, las miradas y las palabras. Oh las palabras. Calman el alma como pedazos de poesía brotando de un corazón. Palabras sinceras, cargadas de sentimientos, palabras que dan calor. Ni más ni menos. Ayer entendí que con querer, no hay suficiente; se necesita mucho más.
era despertar con una ilusión, al fin y al cabo con un espejismo que tarde o temprano iba a desvanecerse. Peor que el frío era sentirse tres días querido y al cuarto olvidado de corazón. Aprendió que las palabras se las lleva el viento, junto a los sentimientos, con las hojas ocres de un otoño muerto, calado por un frío penetrador. Caminó tres días sobre raíles muertos para desvanecerse un cuarto, como lo hizo la ilusión, porque era espejismo. Y todo terminó, o empezó de nuevo. Daba igual. Por aquél entonces ya le daba todo igual... Fuera ilusión, fuera espejismo, no tenía sentido, pues con quien debía imaginarlo, había desaparecido.
Suele pasar que al terminar el día, uno se sienta solo. Digo que suele pasar, porque me siento mejor si aparento no ser el único al que le pasa.
Resulta incómodo pensar que todo llega a su fin.
